Fragmento 339

Fakte ne: nenio estis dirita entute. Dum tagoj kaj noktoj mi provis senespere, sen la ombro de sukcesa komenco, esprimi la senton de via buŝo sur mia haŭto per klara kaj aŭdebla lingvo, per lingvo, kiun vi povus kompreni kaj kiun mi Fakte ne: nenio estis dirita entute. Dum tagoj kaj noktoj mi provis senespere, sen la ombro de sukcesa komenco, esprimi la senton de via buŝo sur mia haŭto per klara kaj aŭdebla lingvo, per lingvo, kiun vi povus kompreni kaj kiun mi povus prononci iel kio ne perfidus ĉion, kion mi sentas, ĉion, kio renversas min. Viaj lipoj tiel bele orlita sur miajn nimfojn? Viaj buŝaj mukozoj sur mia ekstera genera sistemo? Via fika muka lango sur mia malĉastema piĉo? Mi povas formuli ĝin per zorge elektitaj esprimoj, kun floraj epitetoj, aŭ eĉ rukti ĝin per la tujeco kaj malnobleca urĝo, miaj vortoj neniam donos al vin io ajn krom malforta aproksimado de la efiko de via buŝo sur mian haŭton.

Vi venkis min. Vi mortigis en mi la fieran knabineton, kiu donis magian potencon al vortoj, kiu malsaĝe kredis povi teni ilin per kondukŝnuro kaj kiu opiniis, ke ŝi scias kiel igi ilin fari piruetojn laŭplaĉe, kiel pudeloj. Vi bone fikis min, mi fuŝas, la vortoj pisis sur la tapiŝo kaj fuĝis. Ilin povas iri al infero, ili ne valoras nenio por klarigi, kio estas amo. Ili eĉ estas senutilaj priskribi ion tiel bagatelan kiel la plezuro havi kaj uzi genitalojn.

Mi ŝatus paroli al vi per sublimaj kaj simplaj bildoj, sed senfine ŝarĝitaj de signifo – kiel tiuj, kiujn mi vidas, ke vi rigardas dum horoj sur la kartoj de via taroko. Mi ŝatus povi skulpti vortojn kiel juveloj, kies iriza reflekto estas laŭ la bildo de nia pasio. Fik! Mi eĉ kontentus ĵeti al la ĉielo tiujn malpurajn litaniojn, kiujn vi tiom amas, tiujn, kiujn vi ŝatus punktitajn per culoj, piĉo kaj ĉuro, ĉi tiujn parolojn, kiujn mi neniam sukcesas prononci en la ĝusta tempo, kiam mia tuta korpo rokas sub viaj karesoj. Mi estas kondamnita, malbenita, ĉar ĉu ili estas envolvitaj en silko aŭ trempitaj per ĉuro kaj merdo, miaj vortoj nur scias krii mian deziron – ili scias nek ami nek ĝui.

Mia vorto estas nur pura deziro, ĝi estas kanto, rito en la servo de via kultado, liturgio tute dediĉita al vi. Ĝi nur utilas por abdiki mian volon kaj mian haŭton al via suverena buŝo, kiel la mistikulo stigmatizita al ŝia dio. Neniam per ĉi tiu kanto mi povos esprimi al vi la grandecon de la plej eta tremeto, kiun vi donas al mi. Ĉio kion mi povas esperi, estas ke ĝi konvinkos vin reveni al mi. Mi volas vin. Mi volas viajn manojn ĉirkaŭ mia kolo. Mi volas sveni en viaj brakoj, atendante vian kareson. Vi aŭdas min? Ĉio kion mi povas fari, estas oferti al vi simplismajn priskribojn, palajn fantomojn de la fajro, kiun vi ensorbigas en mi kaj kiun bruligas ĉiun fibron de mian estaĵon. Mi petas vin, igu min ĝui, igu min ĝui denove, vi, kiu povas atingi tien sen fari la plej malgrandan penon, per simple tuŝetadas min de la langopinto. Kiam vi kuras ĝin ĉirkaŭ mian kolon, mi ricevas ĝin kiel promeson, kiel memorigilon pri via ĉiopovo, per via potenco de transformi min en eta, trema, malseka, venkita afero.

Kaj kiam via buŝo alteriĝas sur mia piĉo, kiam via lango ŝteliras en ĝian faldojn, mi… mi…

Fiku tion. Mi estas fikita de ĉiuj orificoj – precipe la buŝo. Mi estas laca batali per vortoj, kun tiu nedirebla plezuro, kiun vi senĝene donas al mi, kvazaŭ nenio estas, preskaŭ distrite, kvazaŭ ĉio estus natura. Mi neniam povos komprenigi vin, faras senti vin, kion mi sentas per mia vorto. Sed eble mi sukcesus per mia buŝo; oferu al mi vian haŭton kiel oferon.