Mi rigardas ŝiajn manojn, kiuj alportas tason da teo al liaj lipoj. Ŝiaj manoj, kiujn mi ne povis vidi, sed povis senti tiel bone, en la mallumo, hieraŭ vespere. Ŝiaj manoj tenere karesas miajn mamojn, lerte rulante miajn cicojn inter dikfingro kaj montrofingro. Ŝiaj manoj, kiuj ludis mian korpon kiel violonon, kiuj igis min vibri ĝis mi suspiras, ĝis mi ĝemas, ĝis mi malsekiĝas. Ŝiaj manoj, kiuj disigis miajn femurojn per firmeco surpresita de mildeco, ŝiaj fingroj, kiuj restadis sur miaj lipoj antaŭ ol eniri min, antaŭ ol streĉi, tordi, plenigi min – fingroj kun freneza inteligenteco, kiuj sciis precize, kion mi volas kaj kiu donis ĝin al mi ĝuste, kiam mi plej bezonis ĝin.
Jen ŝi demetas sian tason kaj komencas frapeti la ekranon de sia iAfero. Ĝi ankoraŭ estas nekredebla: kiel manoj, kiuj konstante faras ĉi tiujn mondajn kaj vulgarajn aferojn, povas alporti min tiel facile al la punkto de neniu reveno?
La skarlata kajero 