Estas tagoj, kiam mi estas konvinkita, ke monismo estas nepensebla ontologio. Precipe kiam Maeva senkulpe malkaŝi ĉiujn siajn partojn antaŭ mi, kvazaŭ ĝi estus donita, supozante, ke mia cerbo kapablas asimili kaj doni signifon al tian fenomenon.
Ŝi moviĝas ĉirkaŭ la ĉambro, ĉirkaŭ la tablo, inter la tabulo kaj la komputilo kaj mi vidas ŝiajn mamojn ŝanceliĝi sub ŝia bluzo, ŝiaj lipoj sensue premas unu la alian dum ŝi parolas en danco perfekta meicsanikisto. Foje ŝi eligas sian langon, senkulpe, kvazaŭ ĝi estus natura, sen la malpli kompleksa.
Ŝi ne scias, ke mi rigardas ŝian langon. Ŝi ne scias, ke mi detaligas ĉiujn ŝiajn partojn sen povi sencigi la tuton. Liaj fingroj, sub la lumo de la projekciilo, estas magraj kaj diafanaj. Ŝi staras, ŝi portas jupon, ŝiaj kruroj estas senfinaj.
Mi perdas la menson, kion mi faras ĉi tie?
Ŝia korpo, ŝiaj movoj, ĉio ĉirkaŭ ŝi ŝaltas min kaj subpremas min. Miaj sentoj estas saturitaj, ĝi superas miajn kognajn kapablojn. Kial ŝi ĵetas ĉiujn partojn de sia anatomio al mi? Kial mi ne povas vidi ĝin ŝin kiel tuton.? Mamoj sub ŝia bluzo, lango en ŝia buŝo, kruroj sub la jupo, vulvo inter la femuroj, klitoro, kiu milde frotas la ŝtofon de ŝia kalsoneto dum ŝi marŝas … Mi ne povas aldoni ĉion, ĝi estas tro multe por miaj kompatindaj cerboj. , miaj nervoj estas sur rando, mi estas disŝironta min en du.
Kial mi ne povas vidi ŝin kiel tuta homo, kiel nedividebla tuto, kun korpo kaj menso? Kial la nura listigo de ĝiaj sublimaj partoj svenligas min? Mi sentas, ke ju pli mi ĝin rekonstruas, des pli mi malkonstruas.
La skarlata kajero 